lunes, 31 de diciembre de 2012

sábado, 29 de diciembre de 2012

jueves, 27 de diciembre de 2012

How?

How can I go forward when I don't know which way I'm facing? 
How can I go forward when I don't know which way to turn? 
How can I go forward into something I'm not sure of? 
Oh no, oh no 
How can I have feeling when I don't know if it's a feeling? 
How can I feel something if I just don't know how to feel? 
How can I have feelings when my feelings have always been denied? 
Oh no, oh no 

You know life can be long 
And you got to be so strong 
And the world is so tough 
Sometimes I feel I've had enough 

How can I give love when I don't know what it is I'm giving? 
How can I give love when I just don't know how to give? 
How can I give love when love is something I ain't never had? 
Oh no, oh no 

You know life can be long 
You've got to be so strong 
And the world she is tough 
Sometimes I feel I've had enough 

How can we go forward when we don't know which way we're facing? 
How can we go forward when we don't know which way to turn? 
How can we go forward into something we're not sure of? 
Oh no, oh no

miércoles, 26 de diciembre de 2012

domingo, 23 de diciembre de 2012

TODO LO QUE PODRIAMOS HABER SIDO TU Y YO SI NO FUERAMOS TU Y YO # 2






Anzac es un bebé canguro y Peggy una wombat. Abandonados por sus madres, fueron rescatados por el centro de vida de Silvestre Kilmore, en Victoria, Australia. Desde que se conocieron allí,  son inseparables y comparten la misma bolsa para dormir. Y es que ambos son marsupiales: tienen un corto desarrollo en el útero materno, que completan agarrados a las glándulas mamarias del interior de la bolsa. De ahí el consuelo que supone para ambos sentir, al dormir, los movimientos y los latidos del corazón del compañero. 

La generosidad es silenciosa

Con los años voy construyéndome un manual de psicología basado en la observación minuciosa de los seres humanos. A unos les da por los insectos; a otros, por la Vuelta Ciclista; a otros, por las plantas. Yo miro a mis semejantes: miro, escucho, pregunto. Tan raro suele ser sentir interés real por los otros que a veces noto que esos otros se me ponen en guardia, como si sintieran que pretendo sacarles una información valiosa. Y no. Las vidas privadas en sí me interesan poco. Y menos para divulgarlas. Es una curiosidad en estado puro. Si acaso tendrá cierta utilidad a la hora de construir personajes de ficción. Como los seres humanos somos muy repetidos, he observado que suelen ser los tacaños quienes hacen más gala de su generosidad. No porque intenten exagerar lo poco que dan, eso es lo que yo pensaba antes; el mecanismo mental es otro: aquello de lo que se desprenden, por ridículo que sea, siempre les parece mucho, y esto les empuja a comunicarlo continuamente, para sentir recompensado ese brote inaudito de generosidad a fuerza de prestigio.  (....) El sábado recibí unas cuantas lecciones. La fundamental es que una siempre es menos generosa de lo que cree. Bueno es saberlo.



viernes, 21 de diciembre de 2012

Todo vuelve a comenzar


Quan d'un cel blau del nord somriguin
núvols blancs i bufi el vent,
i els teus pulmons s'inflin com veles,
i el sol t'escupi raigs al front.

Quan els pit-rojos i les caderneres,
els gaigs, les garces i els mussols
refilin a l'uníson una melodia
que tens al cor, potser comencis
a sospitar.

(I tothom sap que la sospita és la primera forma de la fè)

Quan recuperis tots els fragments
d'aquest naufragi que és la memòria,
d'aquests parracs ja no en direm corbates,
d'aquesta espelma ja no en direm llum.

Quan de la fosca nit salvatge
l'udol dels llops, convocant la lluna,
recorri en calfreds els petits cossos
dels vostres fills, és que tot
torna a començar.

O potser tu mai has tingut un amic imaginari.
O potser tu mai has demanat res al teu àngel de la guarda.
O potser tu mai t'has sentit fill d'un pare desconegut.

________________________________________

Cuando un cielo azul del norte sonrían
nubes blancas y sople el viento,
y tus pulmones se hinchen como velas,
y el sol t'escupi rayos en la frente.

Cuando los petirrojos y los jilgueros,
los arrendajos, las garzas y los búhos
gorjear al unísono una melodía
que tienes el corazón, quizás empieces
a sospechar.

(Y todo el mundo sabe que la sospecha es la primera forma de la fe)

Cuando recuperes todos los fragmentos
de este naufragio que es la memoria,
de estos harapos ya no diremos corbatas,
de esta vela ya no diremos luz.

Cuando la oscura noche salvaje
el aullido de los lobos, convocando la luna,
recorra en escalofríos los pequeños cuerpos
de sus hijos, es que todo
vuelve a empezar.

O quizás tú nunca has tenido un amigo imaginario.
O quizás tú nunca has pedido nada a tu ángel de la guarda.
O quizás tú nunca has sentido hijo de un padre desconocido.



miércoles, 19 de diciembre de 2012

Weltschmerz


Weltschmerz es un término acuñado por el autor alemán Jean Paul usado para expresar la sensación que una persona experimenta al entender que el mundo físico real nunca podrá equipararse al mundo deseado como uno lo imagina. Esta visión pesimista del mundo fue ampliamente utilizada por numerosos autores románticos como Lord Byron,Giacomo LeopardiFrançois-René de ChateaubriandAlfred de MussetNikolaus LenauHerman HesseChristopher Connors, y Heinrich Heine. El término también es utilizado para denotar el sentimiento de tristeza cuando se piensa en los males que aquejan al mundo. En el hablar cotidiano alemán, no es una palabra usada frecuentemente.




domingo, 16 de diciembre de 2012

sábado, 15 de diciembre de 2012

martes, 11 de diciembre de 2012

La merda se'ns menja

New York, años 70

La banda tenía un toque de locura y su música era imprevisible, angulosa e intensa. Me gustó todo de ellos, sus movimientos espasmódicos, las florituras jazzisticas del batería, sus estructuras musicales desencajadas y orgásmicas. Me sentí afín al extraño guitarrista de la derecha. Era alto con el pelo pajizo y sus dedos largos y hábiles agarraban el mástil de la guitarra como si quisieran estrangularlo. Definitivamente, Tom Verlaine, había leído Una temporada en el infierno.

En el descanso, Tom y yo no hablamos de poesía sino de los bosques de Nueva Jersey, las playas desiertas de Delaware y los platillos volantes que surcaban los cielos del oeste. Resultó que habíamos crecido a 20 minutos de distancia, escuchando los mismos discos, vistos los mismos dibujos animados, y los dos adorábamos Las mil y una noches. Terminado el descanso, Television volvió al escenario, Richard Loyd cogió su guitarra y rasgueó los primeros acordes de "Marquee Moon".

Aquello era completamente distinto del Ziegfeld. Su falta de glamour le daba un aire mucho más familiar y lo convertía en un lugar donde podríamos sentirnos como en casa. Mientras la banda tocaba se oían los chasquidos de los tacos de billar al chocar las bolas, los ladridos del perro, el tintineo de las botellas, los sonidos de un local que estaba creando un ambiente propio. Aunque nadie lo sabía, las estrellas se estaban alineando, los ángeles nos eran favorables.


martes, 4 de diciembre de 2012

Just kids



Doblé las prendas. 
Sonó la que llamábamos nuestra canción, "How can you hang on a dream?".
 Ambos éramos soñadores, pero Robert también pasaba a la acción.
 Yo ganaba el dinero, pero él poseía instinto y concentración.
 Tenía planes para sí mismo, pero también para mi.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

MANIFESTO

Decide cómo quieres vivir tu vida - ATRÉVETE 
Sigue tu intuición - SÉ ESPONTÁNEA -
 Sigue la excepción en vez de la regla - SÉ AUTÉNTICA -
 Sé tú misma, FRANCA y siempre sincera - 
NO TEMAS DECIR QUE NO - Pero ama decir sí - 
SÍ AL ESTILO, SÍ A LA VIDA, Y SÍ AL AMOR - Sólo ten un enemigo... 
EL ABURRIMIENTO.

domingo, 25 de noviembre de 2012



All adventurous women do


Pero sin abusar



 Hay una gran diferencia entre viajar solo o hacerlo acompañado. A lo mejor es porque soy una persona demasiado individualista pero cuando voy con otros me entero de menos cosas. Creo que, cuando uno pasea solo, percibe el entorno de una manera que se parece mucho al modo en que lo hacía de niño. Es como si, lejos de interferencias y comentarios ajenos, los sentidos se confabularan para que uno vea, huela, sienta y oiga cosas que de otra forma pasa por alto.


sábado, 24 de noviembre de 2012

“Va sobre chicas que no son de Nueva York pero crecieron viendo ‘Sexo en Nueva York’ y fueron a vivir ese sueño, y ahora que han llegado las cosas son definitivamente distintas”





jueves, 22 de noviembre de 2012

Entrevista personal #1


  1. El primer disco que compró
  2. El libro que cambió su vida
  3. Un sueño recurrente
  4. Película de Disney favorita
  5. Su topico favorito
  6. Un poema que se sepa de memoria
  7. Hora preferida del día
  8. Placer culpable
  9. Su película favorita
  10. Si hicieran una película sobre usted ¿quien la protagonizaría?
  11. Destino favorito
  12. Baile favorito
  13. Olor favorito
  14. ¿Beatles o Rolling Stones?
  15. ¿Optimista o pesimista?
  16. Lema personal...

miércoles, 21 de noviembre de 2012

martes, 20 de noviembre de 2012

domingo, 18 de noviembre de 2012

Igualita


Hay días en que la cabeza me revienta de escuchar tantos debates. Desayuno con la radio. Y ahí están, los polemistas. Después del café leo los periódicos, porque leo varios (demasiados). Dicen que es bueno leer a unos y a otros, para contrastar, y juro que con ese noble propósito lo hago, pero yo diría que al final del día mi cabeza no está al borde del contraste, sino de la explosión. Tras la comida me pongo a Ana Blanco. Hay otras, pero yo me he propuesto morir con ella: ella, que Dios la guarde muchos años, cayendo sobre la mesa de noticias del mediodía cuando haya sobrepasado los noventa; yo, clavando la barbilla en el pecho para siempre frente a la tele. Qué mejor que un final mutuo para una relación tan fiel. Dejando a un lado que no quisiera que me pillara fuera de casa el día histórico en que la Blanco se equivoque.
Pero mi adicción a los medios no acaba ahí. Sé que hay honrados ciudadanos que han decidido que en estos tiempos lo mejor es no ver para no sufrir. Es una opción. Que no comparto. Iba a decir eso tan democrático de “aunque comprendo”, pero no, qué caramba, no la comprendo. No podría estar viviendo sin saber en qué mundo vivo. A última hora de la noche sigo a los contertulios televisivos. Lo sorprendente no es que yo tenga energía para seguir escuchando teóricas sobre la crisis, al fin y al cabo no me tengo que esforzar en construir un discurso, sino en engullir el de otros; lo que me deja atónita, digo, es que haya contertulios a los que oigo de mañana, cuando tomo el café, y a los que también veo de noche. Y, mientras yo estoy directamente destrozada por lo que sale de sus bocas a lo largo de la jornada, a ellos se les aprecia más frescos que una lechuga. Que me lo expliquen. Cuando los veo maduros me entra un cansancio delegado, el que me derrota a mí cuando paso el día fuera de casa; cuando los veo jóvenes, me agobio, pienso, pero estas criaturas, ¿no tienen vida privada?, ¿prefieren perder su juventud entre estudios y platós? Hay una mujer joven, de mirada incisiva y dicción cristalina, que opina con el mismo ímpetu a las nueve de la mañana en una radio que a las doce de la noche en una tele. Soy torpe para memorizar los nombres, pero a fuerza de escuchar “qué opina Carmen Morodo de este asunto” es como si tuviera ese nombre clavado con agujas de acupuntura en las sienes. No critico la permanente presencia de todos ellos, incluso yo diría que les admiro, porque jamás he conseguido en mi vida mantener una discusión durante más de un cuarto de hora. Prefiero perder en una polémica a soportar a un pesado, y reconozco que evito en lo posible a los polemistas porque soy de mosqueo fácil, y valórenme esta confesión, por favor, dado que lo que tiene prestigio es presumir de que uno sabe discutir sin sentirse afectado personalmente. Por tanto, yo miro y escucho a los contertulios como a seres que pertenecieran a una raza diferente de la mía, y sospecho que un debate conmigo sería un auténtico aburrimiento, porque por tratar de que la cosa se zanjara pronto y no sentirme herida sería capaz de darle la razón al oponente más cretino.
Los admiro, porque yo jamás he conseguido mantener una discusión durante más de un cuarto de hora
Esa es la ventaja de tener una columna: no tienes que vértelas con nadie. Yo no sé, por ejemplo, cómo llevaría el que en una de estas tertulias políticas uno de los participantes soltara eso de “Europa piensa que todavía tenemos deberes por hacer”. A mí, que he sido como Felipe el de Mafalda y la palabra “deberes” me produce urticaria, el escuchar que alguien, con toda naturalidad, habla de deberes como si todos fuéramos en el mismo barco y viajaran de igual manera los que están en camarotes de primera o de segunda que los que se están cruzando el océano a nado me irritaría enormemente. Si escuchara (otro ejemplo) cómo alguien opina, con grandes dosis de paternalismo, que aun comprendiendo que la gente exprese su descontento con los recortes en sus sueldos o con el paro hay que tener presente que si se incide en las protestas callejeras se puede desembocar en una helenización de la vida española, no podría evitar preguntar, “¿pero qué otra forma tiene entonces esa gente de canalizar su ira?, ¿qué otra manera se le ofrece de participar en su destino?”. Por otra parte, por qué sorprende que nos helenicemos, si los trabajadores reciben a diario razones para helenizarse.
Desde mi columna todo lo veo claro, desde la cocina donde tomo el café, desde el sofá donde veo la tele, pero no sabría defenderlo de palabra y optar por una opción ideológica que me definiera como la contertulia que ha de ocupar el sillón conservador o el progresista. Y no es por falta de principios, es falta de energía. Como a Felipe, el de Mafalda, me ocurriría que mientras otro contertulio expusiera sus puntos de vista, a mí se me iría la cabeza a otra cosa; porque a los que no sabemos debatir nos pasa eso con demasiada frecuencia: utilizamos toda la batería para expresar nuestra opinión y luego la dejamos recargando mientras otros hablan. No es falta de interés por lo que otros piensan, se trata más bien de un déficit de pasión por el debate que nos convierte, y lo sabemos, en perdedores de cualquier discusión. Eso no quita que no me guste asistir a cómo otros se dejan la vida en ello. Desde la barrera, igual que Felipe. Igualita.

sábado, 17 de noviembre de 2012


Dalí siempre pensó que Harpo era el verdadero cómico de los hermanos. Le mandó un arpa con alambre de espino, cucharas y toda ella envuelta en celofán. Harpo le contestó con una fotografía tocándola con cara de sufrimiento y las manos vendadas. En seguida se hicieron amigos.



La cuadrilla

Dalí, Gala, Henry Miller & cia.

jueves, 15 de noviembre de 2012

Mila Davis

Luisa Amstrong


lunes, 12 de noviembre de 2012

loulou de la falaise









Loulou de la Falaise ha muerto a los 63 años tras "una larga enfermedad". Lo ha comunicado la Fundación Pierre Bergé-Yves Saint Laurent en una nota que expresa "profunda tristeza". El hecho de que esta institución anuncie el fallecimiento evidencia la intensa vinculación que la diseñadora mantuvo con el maestro de la alta costura durante más de 30 años. Mujer de pintoresca biografía, fue una influencia capital de la moda de los años setenta. Pasará a la historia como una de las grandes musas de Saint Laurent en una de las pocas ocasiones en las que ese término resulta auténticamente pertinente.
"Me solía irritar ese término", explicaba a la edición italiana de Vogue en enero de 2010. "Para mí, una musa es alguien con un aspecto elegante todo el tiempo, pero que es muy pasiva. Yo trabajaba mucho. Trabajaba desde las nueve de la mañana hasta las nueve de la noche o hasta las dos de la madrugada. No era pasiva. Trabajé en las joyas, en el punto y en las colecciones comerciales. Ahora que todo ha terminado, me gusta pensar que hay un poco de mi alma en la ropa que diseñó cuando yo estaba allí y que yo era una fuente de inspiración".
Compartirá para siempre el título con Betty Catroux. "Betty le inspiraba el misterio y le aportó el estilo masculino", decía de la Falaise en la misma entrevista. "De mí le gustaba la fantasía y sacó sus diseños máshippies". Se conocieron en 1968 y el diseñador quedó tan impresionado por su carisma que quiso tenerla a su lado a cualquier precio. Empezaron a colaborar en 1972. "Él quería que yo trabajara con él, pero no sabía en qué. Le propuse hacer joyas y él aceptó. Cada día inventábamos nuevas formas de lucir cosas que encontrábamos por mercadillos o anticuarios y creábamos personajes. Lo pasábamos muy bien". "Su verdadero talento, más allá de sus cualidades profesionales incontestables, es el encanto", dijo de ella el diseñador. "Particular. Emocionante. El extraño poder del don de la ligereza, mezclado con la intensidad irreprochable de su mirada sobre la moda. (...) Su presencia a mi lado es un sueño".
Vivaz, fresca, fantasiosa, atrevida y descarada, de la Falaise tenía mucho de heroína literaria. También la biografía. Nació, en Londres, el 4 de mayo de 1948. Su padre, Alain, procedía de una aristocrática familia francesa y trabajaba como escritor y traductor. Su madre, Maxime Birley, era modelo de Elsa Schiaparelli, diseñadora y autora de libros de cocina. Según Cecil Beaton, Maxime era la "única británica auténticamente elegante". Con semejante árbol genealógico no es de extrañar que la leyenda que rodeó a Loulou estuviera plagada de anécdotas extravagantes y difíciles de contrastar. Se decía, por ejemplo, que había sido bautizada con un perfume de Schiaparelli en lugar de agua bendita. Sus padres se divorciaron dos años después de su nacimiento y ella y su hermano se criaron en internados. Fue expulsada de hasta tres de esas instituciones suizas.
Su existencia estuvo regida por una mezcla de refinamiento, provocación y rebeldía que, sin duda, Saint Laurent filtró a sus diseños. A finales de los 60 se trasladó a Nueva York y la poderosa editora Diana Vreeland trató de que se convirtiera en modelo. Ella prefirió dedicarse a las noches de Studio 54 junto a Marisa Berenson, Robert Mappelthorpe o Paloma Picasso. Cuando se instaló definitivamente en París, se hizo imprescindible para Saint Laurent y pasó a formar parte de la hedonista pandilla que acompañó al frágil creador hasta su muerte en 2008. "No hacía nada sin mi", explicaba. "Yo mantenía la atmósfera relajada. Si se ponía neurótico, le decía que se dejara de tonterías. Pensaba que nadie se divertiría con su ropa si él no disfrutaba al crearla".
En 1977 se casó en segunda nupcias con Thadée Klossowski de Rola, hijo del pintor Balthus. Lo hizo vestida de reina oriental, con turbante incluido, por Yves Saint Laurent. El diseñador se encargó de todos los detalles de la ceremonia, desde la ropa hasta las barcas floridas que llevaban a los invitados hasta la isla en el Sena donde se celebró. Thadée y Loulou tuvieron una hija, Anna.
Tras la retirada de Saint Laurent de la moda en 2002, Loulou de la Falaise trató de mantenerse como diseñadora independiente con resultados mucho más discretos. Comercializó bisutería, ropa y objetos para la casa bajo la marca Loulou de la Falaise Fantaisies y abrió dos tiendas en París. También produjo una línea de joyería que se vendía en Majorelle, la casa de Saint Laurent en Marrakech. Aunque le costara brillar sin él, Saint Laurent no fue el único diseñador que apreció su potencial como inspiración. En 2007, The New York Times recogió testimonios de varias generaciones que dejaban claro su atemporal atractivo. "Ella es la mujer para la que yo diseño: singular y siemprechic", afirmaba el treintañero estadounidense Zac Posen. "El estilo de Loulou de la Falaise es elegante y refinado y sus diseños son hippies, pero sofisticados", decía el octogenario Hubert de Givenchy.

domingo, 11 de noviembre de 2012

martes, 6 de noviembre de 2012

Y es que no hay nada mejor que...

... volver a empezar de 0.
Buscar la esencia de las cosas, costumbres y personas.
Encontrar la palabra exacta para cada sensación, para cada escalofrío.
Si quieres dejar huella en tu mensaje escríbelo en verso, dicen.
También puedes cantarlo, mal, o bien,  o bailarlo, o mejor aún... susurrarlo.
Destilar lo cotidiano y convertirlo en himno, en fuegos artificiales, en canción, en sueño.
Y continuar escribiendo cualquier banalidad porque podemos sacar brillo a las baldosas de la calle, y convertirlo en alfombra roja del día a día, en camino de cristal, en espejo el cielo de tu alma, en camino de flores... mientras te recogen el pelo.

...son sus manos en mi pelo...
Antonio... qué bueno eras
" poco o nada cuesta ser uno más" decías...

jueves, 1 de noviembre de 2012