ojo que te vigilan

3:38 sábado noche leyendo Juliet, desnuda...

Nan Goldin + Band of horses

Blue Velvet

Qué hace una txapela como tú en un lugar como este

Thomas Martini

La filtración más temida

Seria fantastic...

Dicen..
Sería fantástico
que andara equivocado
y que el water no estuviera ocupado.

Que hoy hiciera un buen día
y que no nos engañaran en el peso.
Que San Pedro, no cantase ni aunque le pagaran.

Sería fantástico
que nada fuera urgente.
No pasar nunca de largo y servir para algo.
Ir por la vida sin cumplidos
llamando a las cosas por su nombre.
Cobrar en especies y sentirse bien tratado
y mearse de la risa y echar a volar todas las palomas.

Sería todo un detalle,
todo un síntoma de urbanidad,
que no perdiesen siempre los mismos
y que heredasen los desheredados.

Sería fantástico
que ganara el mejor
y que la fuerza no fuera la razón.

Que se instalara en mi barrio
el paraíso terrenal.
Que la ciencia fuera neutral.

Sería fantástico
no pasar por el tubo.
Que todo fuera como está mandado y que no mande nadie.
Que llegara el día del sentido común.
Encontrarse como en casa en todas partes.
Poder ir distraído sin correr peligro.
Sería fantástico que todos fuéramos hijos de Dios.

Sería todo un detalle
y todo un gesto, por tu parte,
que coincidiéramos, te dejaras convencer
y fueses como yo siempre te imagine.

Nada como el hogar para oir a este tipo tocar...

La inteligencia que nos toca

El problema ya no es que los malos y los poderosos nos oculten cosas. El problema es que además de eso hay tantas cosas disponibles que corremos el riesgo de no diferenciar las importantes. Tener 250.000 documentos de golpe en la mayor filtración de la historia que alcanza a decenas de países es lo mismo que tener un billete de 500 euros en un autobús. No sirve de nada hasta que no lo desmenuzas. En este mundo nuevo que Wikileaks abandera habrá que ser muy listo para enterarse de algo. Incluso ser tan listo como para reconocer que se es incapaz de comprender ni una ínfima parte de toda la información disponible. La palabra, tan manida ya, es sobreabundancia. Un montón de los periodistas más espabilados del mundo están ahora mismo que no duermen por las noches por la cantidad ingente de material interesante que tienen sobre sus mesas. Nada de emocional. Estoy convencida de que el nuevo tipo de inteligencia será selectivo. El más inteligente será el que sepa qué es lo importante.

Nostalgia

El recuerdo todo lo literaturiza, lo sé, la nostalgia embellece lo perdido y crea símbolos donde no los hay, pero ese temor a la cursilería no debiera tampoco convertir en prosaico aquello que fue conmovedor...

Cómo conocí a vuestro padre

One from the heart

The Kinks

La era de acuario

Muerte de un "don nadie"

Luis Ramiro Álvarez, un delineante de 29 años, consultó la semana pasada Internet en el estudio de ingeniería en el que trabaja. Tecleó en Google el nombre de su padre, de quien no sabía nada desde hacía cuatro años. Lo encontró en una lista de fallecidos. Averiguó que había muerto seis meses antes en un hospital y que lo habían enterrado en la zona de caridad del cementerio sur al no hallar a su familia. El chico, impresionado, abrió su blog y escribió la historia de su progenitor en un post que tituló así: "Reconocimiento a la muerte de un don nadie".

Aún no sale de su asombro. "¿Cómo no nos han avisado si sabían su nombre y apellidos?" Los protocolos establecidos para localizar a las personas que mueren sin documentación no han funcionado en este caso. Bastaba con echar un vistazo a la guía telefónica para encontrar a cinco personas con los mismos apellidos del difunto, Álvarez Fidalgo. Dos de ellas son sus hermanas.

Luis Ramiro encontró el nombre de su padre en la lista de fallecidos del periódico Abc del 23 de julio. Ramiro Álvarez Fidalgo (0). No se especificaba su edad. "Con este simple dato en mis manos, me puse a mirar más páginas, y finalmente hallé el lugar en donde había sido enterrado a través de una página web de esquelas que además ofrece servicios funerarios", relata. Después fue al cementerio y entonces supo que había muerto en la Jiménez Díaz. Le acompañaba un tío cuando fue a la clínica: "Al visitarla en busca del historial médico para saber de qué demonios había muerto, nos encontramos con que allí poseían no solo su fecha de nacimiento, sino incluso su número de DNI, datos suficientes para poder haberse puesto en contacto con alguno de sus familiares en el momento de su defunción". Las Administraciones implicadas no se explican lo sucedido.

Luis Ramiro aún recuerda el día que encontró a su padre en un banco de Atocha, rodeado de gente fumando filtros, agarrados a unos cartones de vino como quien se abraza a una religión. Llevaba la camisa llena de lamparones. Se dio cuenta de que su progenitor se había convertido en uno de los muchos indigentes que merodean por la ciudad. Su declive personal había empezado a principio de los años noventa. Su mujer murió de un ataque al corazón y al año siguiente cerró la fábrica de piezas de coche donde trabajaba. Con 40 años se vio viudo y sin empleo. Nunca más volvió a encontrar un oficio.

El dinero que había cobrado por el despido se fue agotando hasta el punto de no poder afrontar el alquiler de la casa en la que vivía con sus dos hijos, Luis Ramiro y Diana. Mandó a los niños a vivir con sus tíos y él se echó a la calle, a dormir al raso. No quería la ayuda de nadie. "Es muy difícil y desesperante apoyar a alguien que no quiere. Es frustrante", cuenta Luis Ramiro. La familia le ofreció un piso vacío donde pudiese dormir y ducharse, pero siempre lo rehusó con alguna excusa.

Luis Ramiro se empeñó en hacerle el DNI hace cuatro años. Fue una de las últimas veces que lo vio. Se presentó repeinado y con una camisa blanca con manchas para ir a comisaría, pero no pudo renovar el documento porque le faltaba un papel del padrón. Ramiro prometió volver al día siguiente pero no lo hizo. Poco después murió su madre, una mujer muy mayor que le daba dinero para tabaco y comida. No fue al entierro. "Creo que no quería que nadie le viese", piensa el hijo.

Nadie sabe qué fue de Ramiro hasta el 12 de junio de este año. Sufrió un paro cardiaco en un albergue de la capital y le atendió el Samur. En el parte de los servicios de emergencias se recoge su nombre (no se sabe quién lo facilitó) y a continuación se especifica que sus antecedentes personales eran desconocidos. Lo trasladaron a urgencias de la clínica de la Concepción y un rato después lo subieron a la UCI. Allí falleció a las seis de la tarde. El hospital dio parte al Juzgado de Instrucción número 3 de Madrid, que decretó que el cadáver fuese trasladado al Instituto Anatómico Forense. Permaneció un mes en los frigoríficos de la Ciudad Universitaria hasta que el juez ordenó a la funeraria que lo enterrara.

En el protocolo que se sigue tras la muerte de un desconocido, en el que participa la policía, el juzgado y el hospital, algo falló. Nadie logró ponerse en contacto con la familia una vez que se le había identificado plenamente. La ley no aclara con precisión qué hacer en un caso como este. "Es un caso extraño. Ha habido un agujero en alguno de los pasos", aciertan a decir los encargados del protocolo.

La directora comercial de Interfunerarias, Sara Revilla, explica que hay dos formas de identificar a un paciente: que lleve documentación o que una tercera persona dé fe de su identidad. Después están los no identificados. "El hospital contacta entonces con servicios sociales para intentar localizar a la familia con los pocos datos que tengan, en este caso solo un nombre. Si no lo consigue, manda la documentación al juzgado y allí dan parte a la Policía Científica para que averigüe de quién se trata. Después, claro, hay que avisar a algún familiar para que lo sepa y puedan decidir qué hacer con el cuerpo", continúa Álvarez. Este último paso no se llevó a cabo esta vez.

El misterio se agranda al ver en el registro que en su parte de defunción tan solo aparecen su nombre y apellidos. El resto de casillas como el domicilio, la fecha de nacimiento o la edad están completadas con un "no consta". En un entierro de beneficencia que costó 2.262 euros al Ayuntamiento, Ramiro Álvarez fue enterrado en soledad. El municipio se hace cargo de unos 15 entierros de caridad al mes y en ello se ha gastado casi medio millón de euros este año. Un 18% más que en 2009.

Es imposible saber cuántos casos como este han ocurrido en la ciudad, pero la idea carcome al hijo del fallecido. "Si esto ocurre con normalidad, habrá que decirlo. Hoy ha pasado con mi padre, pero hay que evitar que ocurran cosas como estas con los indigentes. ¿Quién se ocupa?", agrega. Su padre se convirtió en un solitario que ni siquiera aparece en ningún registro de los Servicios Sociales del Ayuntamiento, que en febrero de este año contabilizó a 596 personas sin techo durante un recuento nocturno.

En el blog, Luis Ramiro deja sus impresiones: "No poseo el conocimiento de si este es el modus operandi en todos los fallecimientos de indigentes, pero lo que sí puedo saber es que mi padre mereció al menos un mínimo reconocimiento, ya no en vida, la cual eligió y no quiso ayuda de ningún tipo, pero por lo menos en su muerte por parte de sus familiares".

Continúa: "Vivió en la calle durante más de 10 años como un desconocido, y fue enterrado de igual manera, solo. Solo queda decir que hay quienes no le olvidamos, a pesar de que por lo visto se ponen medios para que esto ocurra". Luis Ramiro quiere que, ante todo, esto sirva de homenaje a su padre, muerto como "un don nadie". Que así sea.

senza fine

El dilema del erizo

”Como los erizos, ya sabéis, los hombres un día sintieron su frío. Y quisieron compartirlo. Entonces inventaron el amor. El resultado fue, ya lo sabéis, como en los erizos.”

(Luis Cernuda)

http://es.wikipedia.org/wiki/Dilema_del_erizo

Joe y Lorca

En su paso por Granada, Joe Strummer (líder de The Clash) quiso buscar la tumba de Federico García Lorca en compañía del periodista Jesús Arias,quien años después recordó aquellos días: Joe era un tipo generoso.
Casi nunca llevaba dinero encima pero, cuando lo tenia podía gastarlo en lo que fueraco simplemente dárselo todo a alguien en la calle, incluso ir al banco a retirar dinero para dárselo a algún nesecitado. Lo vi regalar ropa en el metro de Madrid,
bueno, como les dije antes, Joe era un tipo generoso.
Un día me llamo por teléfono desde Madrid y me dijo: "Jesús espérame en la cúpula a las 6 de la tarde, tengo una sorpresa que quiero enseñarte" Joe era así, podía pasar semanas sin dar señales de vida y de pronto aparecer en tu casa y quedarse 3 días. Ese día a las 6 lo estaba esperando en la cúpula y de pronto apareció en un enorme coche plateado tocando bocina y me dijo: "Mira lo que he comprado", estaba feliz como un chico. Me monte en el coche y Joe me explico para que servia cada botón, acariciaba el parabrisas, se asomaba a la ventanilla cuando parábamos en un semáforo y le decía a los pasajeros de cualquier coche: "¡Lindo! ¿no? lindo coche. Y es mió!" .
Al principio solo estábamos dando vueltas para probar el coche pero después Joe se puso serio y me dijo: "Vamos a Viznar". Viznar esta a 8 kilómetros de granada y es donde fusilaron a Lorca. Su tumba nunca fue descubierta y el permanece como un fusilado anónimo mas. Yo ya le había contado esa historia y el ahora quería visitar el sitio. Al llegar a Viznar Joe detuvo el coche en frente de una ferretería, quería comprar palas para buscar la tumba de Lorca y desenterrarlo. Estaba convencido de que iba a encontrarlo pero por suerte lo convencí de que era casi imposible encontrarlo ya que eran kilómetros de monte.
Al llegar al monte Joe paro el coche, me pidió un cigarrillo y empezó a caminar, yo me quede en el coche.
Cuando estaba a unos 50 metros de mi, se dio vuelta y me dijo "veni", cuando llegue el estaba llorando, le pregunte que le pasaba y me dijo: "Puedo oírlo, puedo oír el grito de los muertos, aquí tengo la sensación de que a pasado algo terrible".
No se por que pero en ese momento nos quedamos callados, escuchando el silencio bastante tiempo. Luego Joe saco un porro y dijo: "Hace mucho le prometí a García Lorca que me fumaría un porro delante de su tumba, en su honor" "Federico va por usted maestro", encendió el porro y se lo fumo. Mientras cumplía su promesa me hizo prometerle que volveríamos y que haríamos una canción contando ese momento y que esa canción se tenia que llamar "Lorca".
Durante los años siguientes siempre que Joe me llamaba me preguntaba como iba la canción y yo le contestaba que ya tenia la música y solo faltaba su letra pero lo cierto es que el nunca llego a enseñarme sus letras y nunca volvimos a ese lugar.

Cuando Antonio conoció a Salvador...

"No lo había explicado nunca, pero ahora me apetece hacerlo. A finales de los 70 y antes de que empezara con mi carrera como músico, estuve trabajando durante un tiempo en un restaurante de Cadaqués que se llamaba Persépolis. Una vez vino a comer Salvador Dalí, porque era amigo de los dueños del restaurante, y tuve la ocasión de poder hablar con él y que conociera mi música. Estuvimos charlando un rato y me invitó a una fiesta que daba en su casa al cabo de un par de semanas. Entre todos los objetos que la decoraban, había una guitarra muy vieja medio rajada. Me confesó que nunca la había tocado nadie porque simplemente le gustaba observarla. Le expliqué que a medida que se toca más una guitarra mejor suena, y que era una lástima que la tuviera así. Después de dudar durante unos instantes, la descolgó y me dijo: "Tócala". Le toqué un par de canciones y se la devolví. La colgó, la volvió a observar y me dijo: "Te has quedado con el alma de la guitarra, pero yo con tu música. Y tienes razón: ahora se ve más bella". Es lo más grande que me ha pasado nunca. Conocer a Dalí fue acojonante!”"

ANTONIO VEGA

Mercel y Pumba

Miwa, una cría de mono, cabalga sobre el también retoño de jabalí Uribo, en el zoo de Fukuchiyama, en Kyoto, Japón. Los dos crías mantienen una estrecha relación, tras haberse quedado ambas huérfanas de madre el pasado mes de junio.

Why try to change me now?

certain ratio

Recomendaciones caseras

Aquel programa que taaanto me encantaba

http://www.rtve.es/mediateca/videos/20100905/carta-blanca-n8---elvira-lindo/868696.shtml

Alma sola, siempre sola, sin que nadie comprenda tu sufrimiento, fingiendo una existencia siempre llena ...

Requiem pour un con

Al feo y talentoso Serge Gainsbourg, ahora reivindicado por Joann Sfar en su devota película,la vida le dio lecciones de cinismo, y él, aplicado, las utilizó para engrandecer su notoriedad como personaje público hasta convertirse en un icono histriónico, pero sobre todo histórico, legando un testamento artístico deslumbrante y sofisticado. Gainsbourg supo hacer valer su fecunda inspiración para salir airoso de cualquier tendencia y sobrevivir a cualquier reto: sus letras se fundían con la musicalidad del ritmo y rebosaban agudeza e ingenio, con un melancólico ideal de belleza dando vida a historias de amor obsesivo, sexo y autodestrucción. Seccionaba las palabras por la mitad y cambiaba el ritmo para, en ocasiones,fingir un acento muy inglés con un significado muy francés, tanteando siempre la emoción pero cortándola de raíz antes de que se desbordase. Fue un melodista inspirado, un palabrista excepcional y un compositor suntuoso. Maestro de la dualidad, supo inventar canciones clásicas y pop desechable para él y para casi todos los demás.

Fue depurando su escepticismo con la lucidez que le procuraba su ironía. Vanidoso y orgulloso, su actitud egotista fue el fruto de su arrogancia, pero también la máscara de su timidez. Generoso y desprendido,pero casi nunca amable y ni sociable. Se definía como una persona no apasionada. Detestaba estar solo, pero le resultaba imposible convivir con alguien. "No soy un buen tipo, no soy un buen amigo", repetía en entrevistas el hombre que amaba a las mujeres. Y la mujer, claro, fue el gran tema de sus canciones. ¿Y el sexo? Simplemente, "onanismo por persona interpuesta", confesó. Que se sepa: ninguna de sus amantes lo vio jamás completamente desnudo. A veces, tierno; otras, sorprendentemente, caso un puritano.

Se enamoró perdidamente e ideó "Je t'aime... moi non plus" para la Bardot mientras vivían un intenso y corto affair, pero la boba BB vetó la edición de la canción por presiones de su marido, con quien volvió sumisa. Entonces, le ofreció a su amiga Marianne Faithfull el tórrido dueto, pero ella no aceptó. Finalmente, el gran premio recayó en Jane Birkin, a la postre su gran compañera. Gainsbourg y Birkin se convirtieron en inseparables durante doce años, hasta que el insoportable nihilismo de Serge, ya muy Gainbarre, echó al traste aquello. (Tras la ruptura, siguieron unidos hasta el final en una bonita historia de amor y amistad que se diría eterna).

Gainsbarre era un álter ego nihilista y desagradable que mostraba en todo su esplendor su lado oscuro para epatar a espectadores y explotar su vena provocadora. La que justamente lo transformó en un suicida optimista que finalmente se ganó la muerte a conciencia, bebiéndose y fumándose la vida sin compasión. Y murió solo, tendido en la cama, con los puños cerrados: ataque al corazón. Un genio y un gilipollas.

Huelga general y personal

Romancero Gitano

El libro en conjunto, aunque se llame gitano, es el poema de Andalucía; y lo llamo gitano porque el gitano es lo más elevado, lo más profundo, más aristocrático de mi país, lo más representativo de su modo y el que guarda el ascua, la sangre y el alfabeto de la verdad andaluza y universal.

Así pues, el libro es un retablo de Andalucía con gitanos, caballos, arcángeles, planetas, con su brisa judía, con su brisa romana, con ríos, con crímenes, con la nota vulgar del contrabandista, y la nota celeste de los niños desnudos de Córdoba que burlan a San Rafael. Un libro donde apenas si está expresada la Andalucía que se ve, pero donde está temblando lo que no se ve. [...]

Mother

Mi cine

Las traiciones durante la guerra resultan infantiles comparadas con nuestras traiciones en tiempos de paz. Los amantes, primero se muestran nerviosos y tiernos hasta que lo hacen todo añicos, porque el corazón es un órgano de fuego

You can't stand me now

Los buenos tiempos
los desperfectos
lo más difícil de todo
medir y equilibrar
si un día cambio
todo por todo lo que tú me puedes dar.

If you wanna try, If you wanna try. There's no worse you could do (oh oh oh)

I know you lie, I know you lie. I'm still in love with you (oh oh oh)

La mediocridad, etc.

-A veces me he preguntado por qué un hombre con sus conocimientos se resigna a vivir en este lugar desierto - observó Adam-.

-Ello se debe a que me falta valor - respondió Samuel -. Nunca he sido capaz de asumir la responsabilidad. Cuando vi que el Señor no me llamaba, podría haberle llamado yo, pero no lo hice. Ésa es la diferencia que hay entre la grandeza y la mediocridad. Es una enfermedad bastante común. Pero a un hombre mediocre le agrada saber que la grandeza trae aparejada la soledad.

La verdadera Marijaia de fiestas

¿?

Alors on danse

certe notti

Un momentito

En el coche suena...

El pedigrí cruje

Sharon Jones, la mujer pantera

Un día con suerte

Destilando belleza

-No tienes que entenderme. A lo mejor, si renuncias a entenderme lo entiendes todo.

No digas que fue un sueño

Terenci Moix era un tipo absolutamente genial. Desde que abrí la primera página de una de sus obras, desde que lo descubrí, sentí una empatía con él, lo consideré mi amigo, sus obras son amenas, divertidas, hilarantes a veces, en muchos casos parecía que te estaba contando a tí mismo la historia, te sentías protagonista como lector, un ser único e irrepetible al que el escritor había dedicado el libro. Conocí personalmente a Terenci, y ratifiqué mi opinión, coincidimos en una cafetería y charlamos y charlamos, no nos conocíamos de nada, pero al mismo tiempo nos conocíamos de siempre. Era embriagador. Pero Terenci no ha muerto, vivirá para siempre entre todos los que le leímos, le leemos y le leeremos en un futuro. Te mandó un cigarrillo al Nilo, querido amigo, que allí no venden Ducados. Un beso.

Bruce Landon Davidson

Un buen comienzo (I)

Hay una chica sola, apoyada en la barra, a sus pies una maleta y dos bolsas de plástico muy hermosas.
se le acerca un tipo de cuarenta años, todavía no sabe con qué intención: pedirle fuego, ligar, o simplemente para comunicarse con el único ser vivo que hay en el bar de la estación (si exceptuamos al camarero).
Es una noche fría, tormentosa, sucia.
De todas las opciones, él se decide por la de pedir fuego.
-Me llamo Juan.
Y le ofrece la mano que no tiene cigarrillo, en plan hola qué tal. Ella retrocede un palmo, tensa, y le dice:
-No me toques. Hace días me violaron y me hicieron de todo. De hecho es un milagro que conserve la vida, si a esto se le puede llamar vida.Pero le aconsejo que no me toque. Podría matarle.
-¿Por qué? Yo no he hecho nada, excepto pedirle fuego.
-Ya lo sé-dice ella, aburrida de dar tantas explicaciones-, pero estoy traumatizada. No soporto el contacto con ningún hombre.-Tampoco soporta el contacto de sus piernas con las bolsas de plástico-. No quiero ser injusta y matarle a usted. Por eso tengo el detalle de advertírselo.
-Muchas gracias. Tampoco yo me llevo bien con las mujeres.
-¿También le han violado?
-No... en ese sentido,pero...
Duda. No es fácil hablar de lo suyo. La verdad es que Juan se siente hecho polvo, por eso salió a dar una vuelta, sin importarle la lluvia. Llevaba un rato sentado a la máquina sin que se le ocurriera una sola línea, en una tarde en que la comunicación con su novia era aún más difícil que con la máquina de escribir.La mujer de la barra le mira con insistencia. Quiere saber el terreno que pisa. Es de ese tipo de chicas que no admiten titubeos. Quiere estar segura de todo.
-¿En qué quedamos? ¿Le han violado o no?
Juan reflexiona su respuesta.La mujer se impacienta.
-No me han violado, pero me siento igual de mal.
-Eso es imposible -dice ella de modo tajante.

Juantxo Rodriguez

Dónde iremos a parar calculando el vértigo de los sueños que quedaron detenidos...

http://www.youtube.com/watch?v=X0NYKWLMgx0

TWO LOVERS

Definitivamente

Take me out tonight
Where there's music and there's people
And they're young and alive
Driving in your car
I never never want to go home
Because I haven't got one
Anymore

Take me out tonight
Because I want to see people and I
Want to see life
Driving in your car
Oh, please don't drop me home
Because it's not my home, it's their
Home, and I'm welcome no more

And if a double-decker bus
Crashes into us
To die by your side
Is such a heavenly way to die
And if a ten-ton truck
Kills the both of us
To die by your side
Well, the pleasure - the privilege is mine

Take me out tonight
Take me anywhere, I don't care
I don't care, I don't care
And in the darkened underpass
I thought Oh God, my chance has come at last
(But then a strange fear gripped me and I
Just couldn't ask)

Take me out tonight
Oh, take me anywhere, I don't care
I don't care, I don't care
Driving in your car
I never never want to go home
Because I haven't got one, da ...
Oh, I haven't got one

And if a double-decker bus
Crashes into us
To die by your side
Is such a heavenly way to die
And if a ten-ton truck
Kills the both of us
To die by your side
Well, the pleasure - the privilege is mine

Oh, There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out

Mientras tanto...