Desaires metropolitanos

Si para ser poeta he de estremecerme
en la amargura y la melancolía
y completar cuadernos mugrientos que apestan a tinta podrida,
si he de beber hasta reventar las tripas
si he de servir mi corazón a un caníbal,
desmontarme como Barbie despeinada
y venderme en fascículos coleccionables...
Prefiero la felicidad idiota de los supermercados.